==> I bandi dei concorsi letterari italiani <==

Era un’estate calda, perfino più del solito. Il sole aveva bruciato per tutto il giorno gli ulivi e le rocce, rendendoli bollenti; la terra era arida e spaccata e il suolo coperto di sterpaglie secche e ingiallite. Il panorama era di una bellezza calda, mediterranea e, a suo modo, accecante.

Molto lontano da ora, quando le acque erano sempre placide e il cielo così puro e leggero che Atlante ancora non faticava a sorreggerlo, sorgevano dal grande Mare del Tempo due isole: una ad Ovest e l’altra ad est.

Mi presento: sono Francesca, donna (ovviamente), 37 anni, ancora piacente (c’è chi dice bella!), un lavoro che mi soddisfa, una casa con due gatti, una raccolta notevole di film e cd che mi allietano quando non ho voglia di uscire la sera.
E scarpe: tante scarpe, troppe!

C’era questo mio vicino di casa, Cerino, che tutti chiamavano così per i corti capelli color ruggine.
Cerino aveva un bellissimo cane da caccia, un setter inglese dal manto nero come il caffé che aveva chiamato Black.

Era tutto buio, un buio pesto e assoluto. I lampioni arancioni che illuminavano la via principale erano lontani, le loro luci smorzate dall’oscurità, che era opprimente come una cosa viva.

"Hai ragione, rispetto la violenza, odio chi infila il vestitino al proprio cane, non ho mai avuto la tessera del WWF e non rischio l’incidente per colpa di un uccellino che si ferma in mezzo alla strada, anzi, lo investo senza rimorsi. E allora? Sono una persona cattiva secondo te? Ho dei margini di miglioramento?"

Camera 103.
Bagno al piano e - « Mamma non piangere…» - ripeteva nel telefono, già caldo dopo pochi minuti.

Tutto cominciò da quella colossale pantomima che fu la raccolta di alluminio per le scuole.
Chi è più o meno della mia generazione se la ricorderà di sicuro.

All’uscita di un cinema di periferia, due vecchi compagni di scuola si ritrovano per caso, di nuovo, dopo qualche anno dall’ultimo incontro.
Questo è un breve dialogo sul cambiamento e sulla sensibilità, o forse sulla loro triste assenza.

Alle ore 6.15 del 24 gennaio 1836 Albert Sigmon scendeva le scale di casa sua per raggiungere la cucina e farvi colazione. Nei 14 minuti che impiegò a discendere nulla successe di strano, da far presumere ciò che poi, invece accadde.