Stanco,
di una cocente contraddizione
del cuore in pesante martellio,
di una tranquillità ancora lontana,
di una vita sinonimo di tortura.


Stanco,
di lotte perenni,
di infiniti inganni,
di pazzeschi artifizi,
di straordinarie invenzioni.
Stanco,
non dell'amore,
non dei film perfetti,
non dei sensi,
non della verità.
Stanco,
di questa maledetta azione,
di questa incessante corsa,
di questo sconvolgente tornado,
di questo assurdo cambiamento.
Pompiere o incendiario?
Quiete o rivoluzione?
Rassicuranti film in bianco o nero
o fi-brillanti film a colori?
Stanco,
non per mancanza di convinzioni,
non per presenza di false intenzioni,
non per cambiamento di opinioni,
non per adempimento di presunti doveri.
Stanco,
troppo peso per una sola testa,
troppo peso per un sincero movimento
- eppure sincero, sempre e comunque -
troppo peso per un solo corpo,
troppo peso per un solo amore.
Stanco,
senza possibilità di riposo,
senza possibilità di ripresa,
senza possibilità di colore,
senza possibilità di libertà.
Schiavo delle passioni?
Schiavo della ragione?
Schiavo del fuoco?
Schiavo del vento
sulla cenere del legno annerito?
La ragione, malvagia, sì, malvagia,
eppure tanto rassicurante,
mentre il cuore, cattivo, dolorante.
La passione, buona, sì, buona,
eppure tanto travolgente,
mentre la vita, preziosa, in crescita.
Un'inutile contraddizione...
la forza in diminuzione fino alla sera,
e il pensiero, a volte, di un'onesta ritirata...
Sì... un'onesta ritirata.