Livello 1
Coraggio, Christian, vai ad aprire quella maledetta porta.
L'orologio segnava le 10 e 52 quando decisi che era finalmente giunto il momento di scoprire cosa diavolo ci fosse dietro quella porta nei bagni dei maschi.

In classe la Guelfi stava parlando. Di certo non stava dicendo cose interessanti, questo è matematico, proprio come la sua materia: matematica, appunto. Faceva bla-bla-bla, parlava, muoveva le labbra, suonava le corde vocali. Una tuttofare decisamente flessibile.
"Prof, mi scappa, devo andare in bagno", dissi alla nostra Mariangela Patrizia Guelfi.
"Non è neanche mezz'ora che è finita la ricreazione, la potevi fare prima"
"C'era troppa gente, non avrei fatto in tempo a rientrare in classe per seguire la sua lezione"
Fu più perché voleva evitare un cataclisma che perché la mia scusa era stata convincente che mi lasciò andare.
La lista d'attesa fece presto a formarsi: dopo di me la Silvia, Davide e la Dolly. Ovviamente uno alla volta, come recita l'articolo 1 della costituzione di ogni scuola del mondo. E già c'erano vesciche che, succubi di queste inutili leggi, scoppiavano, e la classe stava all'erta pronta ad affrontare un'alluvione senza precedenti.
Tempo da perdere non ce n'era: la situazione era critica anche dalle mie parti, e in aggiunta il tempo in cui il segreto rimaneva tale era troppo lungo per chiunque. Me ne andai di corsa facendo sbattere la porta dietro di me. Lo sguardo famelico della Clementina, la bidella inclementina, mi accompagnò lungo tutto il corridoio.
Naturalmente la Guelfi non perse l'occasione per la favolosa ramanzina, d'obbligo "perché, ragazzi, e dico soprattutto a voi, maschi, rozzi che non siete altro, le porte si accompagnano con grazia e si chiudono con la manina; siete in terza superiore e non avete ancora imparato le buone maniere, mio dio se questo è il modo di fare alla vostra età".
La porta, Christian, la porta. Hai paura di aprire quella maledetta porta?
Ovvio che non avevo paura. Era solo che prolungare la suspence mi faceva sentire della categoria Padreterni. E comunque, Deus in Terra o no, il dilemma, per quanto intricato, doveva essere svelato.
Tre porte bianche, due aperte e una chiusa. Sempre chiusa, sempre stata chiusa. Con annessa un'insistente voce lobotomizzante alla Coraggio, Christian, vai ad aprire quella maledetta porta: due anni e mezzo di plagi mentali e tormenti in qualunque posto dell'intero universo mi trovassi, che fosse anche il più lontano dal bagno dei maschi al primo piano del mio liceo.
Con l'unico dubbio: se fosse sempre stata chiusa semplicemente perché rotta?
Allora questa maledetta porta la apri o no?
Guardai sotto le porte per vedere se c'era qualcuno. Nessuno di certo dietro quelle aperte, i ragazzi di questa scuola non amano pisciare in pubblico. C'era invece una leggera nebbiolina nel celebre gabinetto, forse descrivibile anche come allucinazione.
O polvere, perché no?
Fifone! Aprila, questa maledetta porta!
Mi chiedevo come mai doveva proprio essere una maledetta porta. Per cautelarmi decisi di usare un panno per aprire quella maniglia, giusto per non lasciare le mie impronte digitali. E per questo la felpa blu era l'ideale. Sarebbe stato un delitto perfetto, se fosse stato un delitto.
D’altronde non si sa mai che sorprese riservano le maledette porte.
Nessun problema con la serratura. Forse c'era un po' ruggine, in fin dei conti erano anni, se non secoli, che quella porta non veniva aperta. E finalmente qualche intrepido guerriero del mistero aveva trovato il coraggio di affrontare ciò che di mistico si celava dietro quel uscio. E aveva trovato il modo di fare tacere la voce fuori campo.