Tropico del Cancro
Abito a villa Borghese. Non un granello di polvere, non una
sedia fuori posto. Siamo soli, e siamo morti. Ieri sera Boris si è accorto di
avere i pidocchi. Gli ho dovuto radere le ascelle, ma il prurito non ha smesso.
Come si fa a prendere i pidocchi in un posto bello come questo? Ma non pensiamoci.
Non ci saremmo mai conosciuti così intimamente, Boris e io, se non fosse stato
per i pidocchi.
Henry Miller - Tropico del Cancro - Mondadori,
trad. Luciano Bianciardi, Guido Almansi
